[...] Mas o que estou tentando lhes dizer é o seguinte, que a razão pela qual
a maioria das pessoas está nas pistas de corrida é que elas estão agoniadas,
é isso aí, e estão tão desesperadas que se arriscarão a mais uma agonia ao
invés de encarar sua presente situação (?) perante a vida.
Agora, os figurões não chegam a ser nem a metade tão bundões quanto
nós pensamos que eles sejam. Eles sentam nos topos das montanhas estudando
o caminho das formigas. Você não acha que Johnson se sente orgulhoso de seu
umbigo? e você não se dá conta, ao mesmo tempo, que Johnson é um dos maiores
bunda-moles que jamais empurraram pra cima de nós?
Nós somos fisgados, esbofeteados e cortados em pedacinhos estupidamente.
Tão estupidamente que alguns de nós acabam finalmente amando nossos atormentadores
porque eles estão lá para nos atormentar de acordo com linhas lógicas de tortura.
E isto parece assim tão razoável, porque é tudo que existe.
Santa Anita está lá, Johnson está lá, e de um jeito ou de outro, nós os mantemos lá.
Nós construímos nossos próprios suplícios e berramos quando nossos genitais são
arrancados pelo protetor subnormal acenando a grande cruz de prata (o ouro anda escasso).
Deixem que isto explique, então, por que alguns de nós, se não a maioria, se não todos,
estamos lá num dia como 22 de março de 1968, uma tarde em Arcadia, Calif.
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